Quinta-feira Santa

 Dividida em duas, enrolada pelos linhos numa cesta,

a Virgem da Aflição com o coração de prata

sai uma vez por ano do quarto em penumbra.

Na igreja reajeitada, ao lado do filho chagado,

por trás dos ouros do trigo florescido na escuridão,

irá pelas ruas até aos despenhadeiros e ao Calvário;

depois dos foguetes e dos sinos a dobrar

voltará com o vestido bordado no armário de nogueira.

Escurecem as colinas entre os castanheiros e as oliveiras

no rebanho amontoado o pastor procura o cordeiro,

chama, pragueja, agarra-o – naquele balido

o choro extremo que não conhece o morrer.

Ladram os cães, depois o rouxinol pelas hortas

cede ao seu canto, desenrola-o, lança-o no vento

leve que move os gráceis ramos da macieira

plantada em Novembro numa manhã chuvosa.

A pereira, o diospireiro, a tília, o castanheiro-da-índia,

cada um apronta à sua maneira a florescência

(folhas que se desenvolvem tenras como feridas

nos verdes que variam onde o gelo queimou),

escava a toupeira os seus cegos percursos

esquivando a ameixoeira e o venenoso loendro

o motor na subida assinala um regresso

à casa de pedra com os estores descidos.

Matanças em Gaza, tréguas de um dia na Rodésia,

desaparece o navio apinhado de escravos crianças,

um homem, olhos cinzentos e blusão aos quadrados,

diz que ontem à noite degolou a mãe,

na galáxia desfocada acende-se uma estrela

– rápido desenrola-se no telejornal o mapa

onde sobre o Norte e o Sul escurecem nuvens,

os mares em redor são um solavanco de acentos.

Desce Cristo dilacerado dentro do inferno

para reaparecer, sábado à meia-noite,

vestido de branco por trás da cortina roxa.

Tantas e mais vezes também tu desceste

nos lugares estreitos presididos pela ânsia

assombro todas as vezes de já não voltar

à horta a cultivar, aos quartos em penumbra,

sempre cada vez regressando sem resposta.

Orfeu esfalfado os sombrios viadutos

levando no peito a semente da derrota

– daí veio ao canto um estorvo, um desprezo:

a que se concerta uma voz breve e desiludida

de quem vagueia num espaço inacabado

e quer ficar como se aquele espaço

fosse o único lugar onde lhe é dado habitar,

onde cada um cumpre o seu escuro percurso.

[Elio Pecora]